j'écris contre le temps (ou alors est-ce pour?) le temps qui passe , tous les jours sur mon vélo qui fait du surplace. vous imaginez l'ensemble incohérent: le temps qui avance ou recule sur une roue fixe. des kilomètres de temps dans les cuisses et pas un pet d'horizon en plus. je vais dans le mur, dirait l'autre. hors le noir.- mon mur est noir -faut quand même que vous le sachiez.

j'ai pareillement mes visites d'anges. hier quasiment une trentaine, une colonie ailée qui passe. anges silencieux, il n'est pas toujours 10 h 10 ! vous pouvez  exprimer votre auxdieusetée.  textures des literies le frais satin du poème. je toque au talc doux,  à la neige qu'il y a entre nous. et ce bruit mou des taffes blanches. texture des écrits, ensemble bibliofille où l'état j'erre n'est que d'une seule reliure entre toi et moi. tous ces maux en équivalence dans les housses du séjour titre. sitôt une aube de retard si tard un opuscule d'avances.

j'écris, je crie contre le temps

 maracas  et  peignes pour ponctuer la lumière. lune rousse. l'univers se tient à l'horizon et mon ciel passe l'arme sous la terre. glissades sous des mantilles. les paupières sèment de nouvelles pupilles. jour couvé.  champ maïs intérieur. labourés sillons et vers. je vais au miroir  où dansent le temps et la transparence.

s'appeler Mahler et être revenu avec des chaussures d'or vers le nouveau monde et quelques violons sans barreau. une liberté à ras des sols dans laquelle ne naviguerait aucun humain. laisser aux territoires leurs vierges nonnes, leurs vertus sauvages. à quoi bon jouer les herboristes quand tout est mieux sans joueur. est-ce que je me lève ou vais-je pénétrer une zone à friches.

Korzeniovski, et la mer au piano déboule, régulier métronome striant les gestes du matin. le café les cotons les huiles. ne rien dire ni du jour ni du temps qu'il fait . juste s'appliquer sans autre à suivre ses protocoles, comme un parcours fléché sans trésor. aller à son rite  jusqu'aux codes établis. passer ses sésames ses petites séances d'identification. une femme surgit entre des couches mauves.

Baker. ah! s'il se nommait Chet mais non c'est Joséphine. je déjeune de bananes avec deux tasses de noir bien serré avec un rien de feu et des amours crème double. mon pays et Paris..  orchestre d'harmoniums, exotic tactic tac..le temps roucoule et ma gorge pigeonne...mode nue -mode sapée milord

Gardot. rouler rouler direction la lune ou le rainbow . boule rousse  au-dessus du château. lilith se mire le lac est en acier chromé. le bureau en google chrome. ipod aléatoire, maestro miuzzz!

ai jeté sur la neige bleue ma présure

caillé par tous les pores

pantin de lunaison et de bise noires

j'ai des ellipses sans redevance

et l'humeur gothique

ces itinéraires sont de plus en plus flous

comme des festivals de grippes enchaînés  sur les amours

nous autres femmes variables portons fourrure pour  luministes avertis

je gagne la folie quotidienne adossée à des températures sous gnomon

ça ratatine le désir

ermite de coquille

ça poursuit le rêve

mais je ne suis pas de l'espérance

je suis de la foi

si les anges ont bien fait l'amour

j'ai de l'eau du sang

et toujours mon poème

Pour faire fi de ces concrétudes amidonnées

coups de brosse.  l'étrille sur le canasson du jour. à coco bidet, les jambes arquées tonneau.je suis sur la mule à la traîne des Don Quichotte, avec mon pesant de réalité et mes terre à terre. Les femmes c'est toujours plumeau et poussière à poutser le réel à le faire rutiler, et chaque matin, elles mettent sur cintre leur rêve à sécher, essoré propre sans goutte sur le sol. ça va . j'ai mis mon fleuve sur l'étendage. il a les rapides allongés et la cascade en prolongation "prêt à repasser". je vais pouvoir vaquer à l'ordinaire. j'ai enlevé le serre-tête de télépathies nocturnes- on se fout bien de tout ça, restons concrets vaindiou- et mis le diadème blanc de bobonne. j'embarque dans le quotidien, mon navire  un seau à récurer, mon sceptre un balai. les sorcières se marrent c'est sûr. et la lune , la belle, s'enfuit hors de mon corps  hors de ma vue.

suivre la veine du voyage. l'intérieur en peau d'aorte , un battement sur les cassis. Petit Véhicule sursaute et déjante. chaloupe à suivre le doigt contre le mur- toujours tenir sa droite sans jamais lâcher la brique. suivre suivre  poursuivre paupières closes, conduite aveugle et sur ses digitales meurtries le corps astral de la nuit et les rugosités du silence

aller forcé, des coups de pied au cul.il y a toujours un matin pour faire de vous un toutou, une chiquenaude-comment lutteriez-vous contre ses poitrines couvertes de médailles. vous auriez pu être un vrai poète mais vous êtes si confinée dans votre moi raisonnable. murmures de murs. l'intérieur inamovible

calme je lisse je lisse je spatule mes ergots mes heures nerveuses panse mes anicroches mes mauvais temps à griffer l'amour dans le dos. je laque je masse  je repasse mes pages écornées, les rebiques  de foutue colère , j'essaie de m'aimer. encore une porte d'ombre franchie, une zone de détresse. je suis de l'autre côté avec des bouts de peau en moins et sûrement  de sens encore ..est-ce le travail des épines que de décharner ma nature?écrire sans cesse m'éfflanque de raisons.

je lèche mes éraflures me roule en boule dans le coin du silence je cherche le chaud d'un lieu complice, hibou genou bisou, je me ferme  dans l'épuisement  tout dedans, l'espace où l' oiseau vole sur le dos et chute infini au gré du vent.

Pieu de temps. la terre se dresse droit debout. Ce passage enlacé à tourner tout autour. j'ai apporté un sac précieux à disperser dans le jardin quelques essences au parfum irréel, la tige des hasards chevillée dans mon bois.

vous n'avez rien vu trop occupés à des ciments obscurs. plus personne ne vous atteint ni vous touche. Pourtant j' étouffe de soif et d'une fin monochrome. j'ai tourné, l'aorte chaînée autour. elle me serre désormais jusqu'au silence. mais ce pieu de temps droit dressé fier sexe de nul ciel.

trouble circulatoire. stases entre la langue et le pas. carambolage bouchon.  rien ne passe et ce mal qui bouffe mes veines et le pouls. strangulé garrot, je tente la sortie. compressée engainée, mon corps opprimé, sang fou caillé. coeur rétréci jour à jour tandis que croûte le magma. je deviens l'inclusion battant rubis d'une pierre dure, vésicule après la brûlure. la vie perd son chemin. peau  feutrée. je devrais me taire.