Feutre glisse. Le papier griffé dans tous les sens et cette légèreté d’une fin d’encre qui n’entre pas dans le grain. La peau s’en tire à moindre frai- pas de ponte indue dans les circonstances troubles-. La main essaie de rattraper les erreurs du temps. Elle fait cabale sur le destin et s’invente des incantations Waterman pour conjurer le sort. Et j’ai beaucoup de formules et d’autres plus secrètes encore que tu ignores, tous ces canaux et les veines impassibles. J’écris, que ce soit clairemetn dit, pour la fiction sublime l’imprévu assis sur les bancs de la gare, la totale contre- indication, l’allergie globale de vivre comme moi.

 Tu aimes ou tu te tais. La haine n’est pas en service

Dans une grisaille souffreteuse, parfois épaisse jusqu’à subvenir à l’étouffement  ou alors dans les tranchées claires où je respire, absente à quiconque et à la douleur même. Tu aimes ou tu te tais, la haine n’est pas en service

une ou deux fleurs doigts  dressés en l'honneur d'un nuage qui passe

qui passe

enchâssé réseau dans une ombelle, planètes pollens

tout tient dans une paume qui s'ouvre ou se ferme

dans la soucoupe sur la table, une galaxie blanche s'étiole

dissémination à quatre mains d'un ancien amour

qui s'en finit doucement

 as-tu changé l'eau des fleurs?

et tandis que je bois des étamines et des sureaux neufs

s'écroule la saison des fanes à venir

romance aux bras tendus

les yeux battent au tambour boomerang le rappel de la nuit

ce cliquetis de moineaux avant la cage

et l'on penche doucement du côté des vertiges

avec comme un ballast las

qui peigne le ciel en chevelure

est-ce un futur ou un passé

poser son pas  comme on tombe des anges

et sa main  à la rambarde de l'aube

poser son rêve

et le murmure 

creuser avec des doigts de dentelle

un trou dans la terre mouillée

et y glisser avec des graines sources

le temps

en fines brisures d'une très vieille écorce

la bogue secrète de l'eau qui fait la mer

.

j'épluche à l'économe le derme vif, lamelles et julienne méthodique. je dépulpe au couteau suisse  les agrumes et la mer. je dégoupille, je décapsule  je fais sauter la musculature amoureuse. je saisis je chupie je graille dans les calcifs potagers, je fais ma cuisine  mes tripotées sans recette. j'enfle les abdomens charcutiers, je ficelle mes bouts de gras, j'étête mes oiseaux, je farcis mes culs d'ail. j'alimente je pétris j'apprête la peine puisque maintenant c'est sûr il ne me reste plus qu'elle et que c'est bien la seule chose qui ait jamais eu une réalité entre lui et moi. apprêter les restes quoi

espace inhumain. est-ce pour confirmer que c'est bien le vide? grande lumière partout et moi dans le bar de la Gare, borne d'amarrage de mes sorties de route. ici avec un café débute l'essentiel toujours de ma méthode de vie. la matrice ferroviaire, habitée de va et de viens, de départs et d'arrivées, comme si elle jetait des bébés tout pleins de cicatrices et de douleurs dans l'escalator existentiel.

je crois que je suis un vieux prématuré. bien trop tôt pour l'heure du train comme pour m'assurer que personne n'a eu l'idée entre temps d'effacer cet endroit de la carte ou que la station n'ait pas pris ses valises pour les poser dans un autre quartier résidentiel.

temps yoyo intense. je pars je viens je joue à l'elastique sans cesse étirée-rabougrie.  je teste le craquement le point de rupture...Lausanne  80 km puis retour puis repartir , sucession de flexions génuflexions. je passe de carte en carte sautant dans les cases du chemin initiatique. où en suis-je? pas loin du point de départ. La gare est-elle un arcane?

et je reviens. j'essaie le loin, le proche  je teste le début, un bout de trajet et hop je reprends la main. je m'approche je m'éloigne. choisir mon camp là où la resistance de l'élastique cèdera, où le nerf du ressort pètera? ici? ou là-bas? intéressant non...

Je vais me refaire une é-tirage cartes sur table: il y a eu un moment, peut-être quelque heures, où vous m'avez aimée. je le sais. c'est ce où que je cherche encore. aller-retour.

        Je tapote sur le clavier, je surfe. Ce n’est pas que le mot me séduise mais il n’y en a vraiment pas d’autres. Surfer : faire de la navigation incontrôlée, si ce n’est par le mouvement du vague. Je scrute mon avenir mon passé mon présent sur le site si particulièrement féminin d’une astrologue arnaqueuse. Ma souris se laisse conduire vers des suppositions, des propositions de hasard. Du sexe dans toutes les parties de la mer et de l’océan. Demander et se servir.

        Je m’ennuie. Je suis lasse de ma paresse, de la facilité avec laquelle je laisse le soir grandir sans l’entreprendre, sans le vouer à un sort plus digne.

        Je m’ennuie et je flirte avec la connaissance et le savoir. Ici un peu de Boyer, là du Goethe. Le site d’un peintre, le retour d’un critique de ciné.

        Je m’ennuie à ma table de deux sur deux qui me sert de bureau à écrire, à penser, à  langer mes désirs.

        Je m’ennuie et la solitude prend une place énorme. Un tas de bois devant ma porte, la forêt de derrière la toiture, la plaine emplie de brouillard, la largeur du ciel. Tout cela, ma solitude.

         Je ne sais pas comment l’embrocher et comment l’empaler sur mes banderilles à deux mains d’écrivain en mal de planter son stylet sur le blanc des pages.

         Là, sur la toile, l’adresse d’un site de rencontres. Je pique, je clique. Des centaines de gens en impatience de parler, de partager, de baiser. Ils sont tous en rang de misère, en poquets, à la ligne, prêts à recevoir l’aumône d’un message, d’une invitation, d’un appel. Je parcours les images sans autre pensée que celle d’une forme d’incompréhension, car bien entendu, ceux-là sont dans l’anormalité et moi je suis la bien normée, la régulière, parfaitement sociale et l’intégrée du cursus.

        La tranche des hommes de mon âge. Des photos, des pseudos et descriptions des goûts et des couleurs. Parmi lesquels, plus ou moins d’humour, d’arrogance et de maladresse.

         Une photo surgit. Je m’y arrête, incrédule.